Цитата:
Сообщение от Петруччио
Безнадёга какая-то.
|
Да, Оля... У нас в этом году пока не очень радостно...
Разбавлю-ка я немного Лёнину статистику своими впечатлениями:
Шёл седьмой месяц нашей неласковой, слякотной питерской зимы… Все зимние куртки и сапоги уже сносились до дыр. Заштопанные в сто двадцать пятый раз варежки просвечивали окоченелые руки. Шарф, обмотанный вокруг шеи, наползающий на нос, почти до самых глаз, мешал обзору. И только объектив, сжимаемый ослабшими от зимних болезней руками, старался выхватить из этого застывшего мира, хоть что-то тёплое, родное, напоминающее о непришедшей весне… В голову лезли разные догадки:
- Это всё «америкосы» со своим HAARP_ом нашу весну украли… Решили нас Ледниковым периодом запугать. Ничего, у нас на них свои HAARP_ы найдутся! Когда у них всё высохнет и торнадами сдует, тогда поговорим на равных!...
Ноги утопали в майском снегу, а до ближайшей проталины было ещё метров тридцать… Чтобы не проваливаться в полуметровый снег, приходилось утаптывать его, чтобы под ногой образовался плотный наст, способный выдержать тщедушное тело, двигающееся к заветной вырубке. Маленький брабансон, зажатый в руке над головой, издавал жалобные поскуливания – ей тоже не нравилось продвигаться рывками сквозь снежную преграду на теневой стороне елового бора…
Вот и ельник. Можно отдышаться и вытряхнуть снег, набившийся в сапоги. Это даже не снег, это мягкий град, который насыпался за последнее время. Спрашивается: где он был в декабре?! Нет, это точно «америкосы» виноваты! В самом старом ельнике снега почти нет, лесная подстилка сухая и мягкая. Ни травиночки, ни былиночки, лишь редкие стробилюрусы, которые облепили все шишки своими тоненькими белёсыми ножками, пытаясь выкачать из них всё ценное, что поможет им выжить в этих суровых условиях.
Вот и вырубка… Там, где в прошлых годах в это время зеленела трава и распускались цветы, лишь волны прошлогодней сухой роскоши. «Чистящая» вырубка, как всегда, превратилась в «потребительскую»: потребили столетние ели и сосны, а все берёзки, ольха, да осинки свалены в большие гниющие кучи… Когда теперь восстановятся эти рощицы, что так радовали глаз и давали приют стольким лесным жителям?... На самых пригорках, между вытоптанными кабанами болотинами набирает бутоны мать-мачеха. Колючки чертополоха ерепенятся, ощетинив свои колючки на весь белый свет. Кустики щавеля, замёрзшие до красноты, от поздних заморозков, жмутся к самой земле, расправляя свою розетку так, чтобы ни один солнечный фотончик не пропал зазря… А где они эти фотончики?!
Брабансон отыскал раскрытый цветок мать-мачехи и замер над ним, втягивая в себя первые весенние ароматы. Мой, измученный гриппом нос, пока ничего не чует. И отчасти, я завидую Варе, хоть она «нюхач» - так себе.)) Я скорее ощущаю все запахи мозгом. Это, как запах маминых рук, запах горячего хлеба, запах первой майской грозы… Где эти грозы? Где этот май, что дарил тепло и все, волнующие душу ароматы? Осмотрев вырубку и не найдя на ней ничего интересного, мы опять углубляемся в ельник и направляемся к машине, чтобы переехать туда, где есть хоть что-то похожее на весну.
Залив. Точнее, его северный берег. Он согревается солнцем (когда оно есть!) и там всё просыпается быстрее. Но только не в этом году. Уже почти середина мая, а чистяк только показался из-под прошлогодней листвы. В прошлом году первого апреля хохлатка и ветреница буйствовали, покрывая пёстрым ковром лесную обочину, а в этом они только в мае очнулись от летаргического зимнего сна. И то, листочки их маленькие, субтильные, как члены у рахитного дитя. Ну да, так и есть! Они – дети природы, а откуда взять им силы для роста, если всё время с неба летят белые мухи и морозы сковывают льдом все соки. Ни вездесущих улиток, ни мух и очумелых от весеннего счастья шмелей… Даже мураши не суетятся на своих муравейниках, а покрывают их южные стороны плотным одеялом своих тел, чтобы впитать в себя хоть какое-то тепло и отнести его внутрь, тем, кто пока, или уже не в силах выползти погреться на солнышке.
И всё же жизнь потихоньку просыпается, назло всем морозам, снегам, ветрам и HAARP_ам! Она прорастает изящными зонтиками стробилюрусов на хвойной подстилке. Она насыщает малюсенькие, кожистые бочонки саркосом солоноватым соком. Она светится жёлтыми маячками мать-мачехи по обочинам южных тропинок. Она наполняет «пушистики» вербы тем сказочным ароматом, который присущ ранней весне… Правда всё это уже в середине мая… только теперь её уже не остановить!))
