Re: Наши стихи
В углу сырой обшарпанной каморки,
Стоит стоймя трухлявое бревно.
На нём стакан с портвейном "три семёрки",
А рядом дед, он пьян почти вгавно.
На потолке лохмотья паутины,
На топчане раскуренный косяк.
Ещё не проткнут носом Буратины,
На стенке холст, а на холсте очаг.
Старик один, один как тень, как призрак.
Ему никто не нанесёт визит.
Он чем-то болен, и болезни признак:
Он сжал кулак и в пустоту грозит.
Дымя, грозит каким-то п...сам,
Его загнавшим в эту западню.
Не ту страну назвали Гондурасом!
Не те страницы предали огню!
Как трудно жить, и как легко и просто
Всё нажитое выпустить из рук.
И ожиданье биржевого роста
Давно напрасно. Впрочем, ну а вдруг?
Вдруг затрубит шальная вувузела,
Забьют копытом кони под окном,
Снимая плащ, заходит Азазелло
И держит свёрток, видимо с вином.
Старик очнётся и глаза поднимет,
Произнесёт невольно: О май год!
Не поминайте всуе это имя, -
Нахмурив брови, морщится Фагот.
И незаметно сложатся паттерны,
Взыграет цветом огненный рубин,
И этикетка "сделано в Фалерно"
Доставит в кровь густой адреналин.
И зазвучат хмельные буги-вуги,
Но вместе с первым сделанным глотком
Померкнет свет и растворятся звуки,
Оставив в горле только липкий ком.
Пройдут года, старик сидит всё так же
И доливает в лампу керосин.
На потолке всё те же хлопья сажи,
Сидит напротив деревянный сын.
Глядит в глаза совсем уже не робко.
Взъерошен хаер, взгляд его колюч.
Он как бы вопрошает: где же кнопка?
А если нету кнопки, где же ключ?
|